Les convoitises de le destin et de la voyance

Les convoitises de le destin et de la voyance

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Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des voies battus par les sabots des chevaux et les pas des métayers, une femme vivait en retrait, à l’orée des but. Sa appartement, bâtie de pierre et de filet ténébreux, exhalait généreusement une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et malgré le acte que son désignation ne soit jamais prononcé à haute voix sur la vie du marché, il hantait les conversations murmurées des habitants. Alisandre possédait un flamme que puissamment redoutaient et que d’autres cherchaient en secret : celui de la voyance. Elle lisait l’avenir dans les caprices de son âtre, empruntant la voie de les langues de gerbe danser et se tordre en produisant des reproductions de marque incompréhensibles pour le multitude des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait appelées à son noyau, laissant son regard se enliser dans l’incandescence, le macrocosme se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, acte d’ombres mouvantes et de messages qu’elle seule pouvait décoder. La rumeur de ses prédictions courait au nombre des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait dévoilé la majeure famine correctement évident qu’elle ne timbre leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait garanti le résultat du fils de la haut, perdu à la guerre et revenu au village avoisinant toute attente. Pourtant, personne n’osait la savoir gré ouvertement. La voyance était une portée qu’ils ne comprenaient pas, une science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, tandis que la brume s’accrochait aux branches des arbres par exemple une coeur inapparent cherchant à les agripper, Alisandre alluma son pyrotechnie et s’installa en tailleur destinées à lui. Les braises rougeoyaient marqué par la morsure du résultat sec, et bientôt, les envies s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurités effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant son être s’ouvrir aux prédictions que la voyance lui procurait. D’abord, ce fut une silhouette indistincte, avançant via un espace de blé dorée. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa image, et une langue de pétard surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent bombe en une imprécis dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant à travers les ruelles, et en plein milieu du chaos, une suspicion définitif, empruntant la voie de l'anéantissement avec un zen mélancolique. La pics s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le imagination court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait vu était une mise en maintienne. Le fusée allait dégager, et avec lui, la ruine. Elle se leva légèrement, ses jambes encore engourdies par la peur. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du résultat consumé et du secret qu’elle venait de découvrir. Le village était en examen, mais de quelle façon informer celle qui la redoutaient ? Le feu était déjà en niveau, indiscernable, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en afficher l’arrivée.

Les jours passaient, et le village continuait à s’animer au rythme des épisodes, inconscient du essai qui pesait sur lui. Mais pour Alisandre, la intimidation grandissait à chaque rassembler de soleil. La voyance lui avait montré l’incendie qui viendrait ravager ces terres, et aujourd'hui, elle savait que ce n’était pas un artifices des dieux, ni une crise simple, mais l’œuvre d’une index humaine. Une envie dissimulée, un esprit consumé par la rancœur, prêt à diviser en cendres tout ce qui l’entourait. L’air portait dès maintenant une lourdeur qu’elle n’avait jamais ressentie auparavant. Même les amis à pattes semblaient agités, les corbeaux se solidarisant sur les toits notamment s’ils attendaient un conte instant. La voyance parlait souvent à travers la personnalité, et celle qui savaient l’écouter pouvaient piger les avertissements qu’elle dissimulait dans les détails du sphère. Chaque matin, elle observait le village avec un regard naissant, recherchant l’indice qui lui permettrait de comprendre. Qui allumerait première étincelle ? Pourquoi cette destruction ? Quel conscience tourmenté trouvait dans la fureur des besoins une solution à son affliction ? La voyance lui livrait des fragments d'authenticité, mais elle devait céder elle-même les anneaux du puzzle. Les champs étaient encore imprégnés de l’odeur de la récolte actuelle. Le blé moissonné séchait dans de plus vieux cumul, psychanalyse à la brise automnale. Un souple raison de vent peut transporter un incendie en quelques minutes. Une réflexion insuffisante, un anicroche, et tout serait réduit en poussière. Mais la voyance lui avait montré autre chose. Pas un accident. Une doigt portant une torche. Une cause secrète en arrière l’ombre. Alisandre retourna poétique sa chaumière, repassant dans son esprit tout bouille du village. Elle connaissait leurs phobies, leurs doutes, leurs rancœurs. Parmi eux, il y avait ce qui mettrait le feu, celui avec lequel l'énergie était déjà en faims bien évident que le bois ne s’embrase. Les souvenirs de ses voyances se superposaient à la réalité. La voyance lui soufflait un surnom qu’elle n’entendait toujours pas de façon plus claire. Mais elle savait que le moment approchait. Au crépuscule, le vent s’intensifia, s’engouffrant dans les ruelles avec une portée inhabituelle. Les desiderata de nos foyer s’agitèrent, projetant sur les murs des obscurcissements plus grandes, plus inquiétantes. Elle plongea son regard dans le fusée, espérant capter un naissant envoi de signal, un dernier marque premier plan que le lendemain ne se réalise. Les intuitions surgirent de moderne, plus nettes. Un être humain abandonné, avançant à travers le village endormi. Une torche rentrée, une quantième vacillante dans l’obscurité. Il se glissait entre les maisons, son regard fixé sur un paramètre net. Puis, beaucoup de filet, une étincelle, un verve fervent s’élevant dans la nuit. La voyance ne montrait jamais les faces. Seulement des silhouettes, des déplacements, des fragments d’intention. Mais cette fois, elle percevait des éléments de plus efficient. Une rage contenue, une humiliation ancienne qui se transformait en destruction. Le vent souffla plus marquant, et les caprices de son noyau faillirent s’éteindre premier plan de refaire vigueur. Le appel était régulier. La nuit qui venait porterait le naturel incendie. Le pétard marqué par la cendre attendait son heure. Et cette heure était concordant.